SALUTE

Llega el lorca y con el yeite de las fiestas

Pintó el bajón amurado entre las sierras

el chabón  es general en propia guerra,

cargando por fusil, su bobo a cuestas.

Y se extraña por las calles de Floresta,

el compás de su porteño taconeo.

Nunca taita ni poeta, apenas reo.

Fracasado de la timba, escolasero,

perdedor de pase inglés, de monte y tute,

pretensioso cajetilla y farabute.

Otra vuelta pa´l escabio y el manduque

con el cui-cui que el bichoco de la zurda.

se manque y deje a pie en alguna curda,

va este verso como un último retruque,

ya bien breca por petardos y batuque.

Cansado de cinchar, del yugo diario

le cortó la ultima hoja al calendario.

Pero el festejo a la final lo pone triste,

y el Dogor que te brinda con alpiste,

ese del cura, el del canuto del armario.

Pero el punto nunca olvida a los gomías

que le dieron los conchabos y garufa.

Y por eso va sacándose la mufa,

recordando las pasadas alegrías,

con los viejos, con los primos y las tías.

Por eso va el saludo y el calor,

de este rante devenido en trovador,

que no olvida sus raíces ni el lunfardo.

Va el abrazo bien sentido de este bardo

que bien te manya y te desea lo mejor.

Isa.

Sergio Cuello